* * *

Иногда бывает так: фантазия дорисовывает то, чего не было. Мы видим во сне такое, что потом ещё долго, уже проснувшись, не можем понять, было ли это взаправду или почудилось. И это вам не история инженера Тимофеева из «Ивана Васильевича».

К слову, об историях. Эта вот случилась пару лет назад с обычным человеком. С таким же, каких на туманном Альбионе проживает много. А этот, Эмос Мёрфи, был чем-то вроде серой мышки. Пижонством не отличался, да и работал клерком в одной небольшой фирме..

В тот день, закончив работу как обычно, и, как обычно, выпив традиционный файв-о-клок, он отправился домой. Его жена, Мэй, проводила вечер в уютном кафе, где они с подругами часто бывали, сплетничая и мило шушукаясь за чашкой кофе. Эмос, зная что Мэй дома нет шёл неспешно (да и вообще шёл, а не ехал). Приятно было прогуляться по вечернему Пулу, вдыхая колючий ветер с Ла-Манша. «Что-то сегодня темнеет рано» - подумал он, переходя неширокую улочку, на которой уже начали зажигаться огни. Это было странно, но как-то не очень озаботило его.

Пройдя пару кварталов, Эмос заметил, что стало как-то тихо. Несуразна и нелепа была эта убаюкивающая тишина. В это время дня хоть и небольшой, но всё же, поток машин создавал звук, имеющий с колыбельными мало общего. Да и такие любитель погулять как Мёрфи, любители наведаться в кафе, как Мэй, любители побегать по магазинам и вообще все, кто куда-то идёт или бежит – топали, кричал, ворчали, стучали дверьми – словом, шумели ничем не хуже машин. А тут как будто было уже за полночь. Только не так темно.

Эмос завернул за последний угол, до дома ему оставалось идти без малого квартал. Или нет?

«Это что ещё за номера?» - подумал он – «Неужели я рано свернул? Или наоборот прошёл свой поворот?»

Но нет, вот он магазинчик с зелёной подвыцветшей вывеской, а вот автобусная остановка, на которой Эмосу и нужно было выходить, если он бы поехал домой, а не пошёл пешком. Вот и закусочная быстропита, которую  он всё время обходил стороной, мечтая, что когда-нибудь туда наведается Джейми Оливер, и наведёт там порядок, чтобы люди перестали травиться тем, что там готовят.

Всё было на месте, Но дома своего Эмос не видел. Хотя должен был. Осталось – то: перейти улицу, пройти мимо дома соседа Пола, с которым они затевали барбекю на заднем дворе чуть ли не каждые выходные, и вот он дом. Но вместо дома зияла дыра, ровная площадка, как будто только что на ней посадили газон для футбольной площадки.

«Что за дьявольщина?» - подумал Эмос – «Это точно моя улица. Но что ещё за шутки?» Дома не было, просто не было и всё. Эмос решил проверить и вошёл через калитку в изгороди, ту самую, которую мастерил сам, когда они только переехали. Прошёл по мягкой шелестящей траве десять шагов и, споткнувшись обо что-то рухнул на колени, больно ударившись, но земли(то есть травы) ещё не коснувшись.

“Крыльцо?” - подумал он. О да, это было оно. Рукой он нащупал: одна, вторая, третья… Он встал на ноги. Шагнул раз, два, три. Вытянул руку и… Дверь. Даже молоточек на ней он нащупал тут же. 

“И что же” - осознание начало мало-помалу приходить - “мне теперь делать?”  И следом: “А Мэй? Что ей сказать?” И ещё: “А если это её шутки? Но как? Зеркала, фольга или ещё что-то?”

Из разумного на ум пришло только пойти к Полу и спросить у него что тут творится. Именно так Эмос и сделал.По пути он увидел газету, не забранную из почтового ящика. “Опять он оставил её до вечера” - подумал Эмос. Отдам заодно. Но только дойдя до дома своего друга, он увидел что окна и двери выбиты, а дом пуст, как будто в нём никто и не жил: ни мебели, ни ламп, ни жильцов - ничего. Ему стало совсем не по себе, как-то даже зябко что ли.

“Чертовщина какая-то! Как будто я мертвецки напился, но я же трезв.” Начала подходить паника. К горлу, к сердцу, к ногам. В этот момент пришла ещё одна нужная мысль: “Телефон-то в кармане, позвоню в полицию”. Взяв телефон в руки, Эмос затрясся ещё больше: сет не работала. Её вообще не было. И только в эту секунду он глянул на газету. Год! 

Он развернул первую страницу. 15 июля 1956 года. 

Питер Коллинз продолжает удерживать первое место после завершившегося в вчер Гран-при - прочитал он дрожащим голосом - Как-к.. же это…

“Это что же, я пришёл назад на 60 лет? Хм.. Видимо, да. Что делать теперь?”

В голове Эмоса понеслись мысли обо всём подряд. Вспомнились даже лангольеры, которые пожирают сегодняшний день, когда он становится вчерашним. По крайней мере, так пишет Стивен Кинг. Подумалось ему и о том, что эта повесть не выдумка, и что его тоже “сьедят”. Вот только мыслей о том, как выбираться не было. Разве что в Ла-Манш броситься…

Но почему-то Эмос решил войти в свой дом. Снова без труда нащупав и крыльцо и дверь и даже прорезь замка(ключом, естественно), он вошёл. И увидел задний двор, будочку, в которой хранил гриль, дорожку из жёлтого камня и калитку в сад. К горлу подступил комок из непонятно чего: то ли слёз, то ли обиды, то ли упрёка самому себе в своей же слабости, то ли всего вместе. Он поднялся наверх, попеременно прощупывая каждую ступеньку и прошёл прямиком на балкончик, который выходил на всё тот же задний двор. Воздух уже перестал быть таким свежим. Он опёрся животом на ограждения(или то во что они превратились). Глядя вниз, на дорожку из камней, Эмос подумал только об одном “Прыгну и точка. Я же не великий учёный, машины времени не построю”. И перевалившись через перекладину, когда-то так облюбованных им перил на перых пузатых балясинах полетел…. 

-Эмос Мёрфи, хватит дрыхнуть! - раздался голос из ниоткуда, - Опять ты уснул прямо за столом! Когда-нибудь я тебя не разбужу и ты так и не станешь великим писателем, потому что всё проспишь!

Мэй будила его, легонько теребя за плечо. А Эмос спал, завалившись грудью на стол с кипой бумаг.  Проморгавшись, он поднялся, и, потягиваясь, сказал

-Дорогая, а долго я проспал?

-Достаточно, чтобы пропустить ужин, - улыбаясь ответила она.

-Жаль, - ответил он, - но, любовь моя, писателем, хотя, может и не великим, я стану.

И он записал на чистом листе бумаги: “А знали ли вы, о мой любезный читатель, что иногда фантазия человека может нарисовать чудный узор из того что было, того, чего быть не могло?”

Мэй обняла его. 

-По-моему, неплохое начало романа, - сказала она, - А что дальше?

- Увидишь, - заинтриговал он, - дай только время, дорогая.